Martín Durán, José


Nombre:

José Martín Durán 

Origen:

Aliseda (Cáceres) (1945) 

 

Identidad:

Profesor de literatura, poeta...

 

Blog:

 

Contacto

dumarjo@telefonica.net



Biografía

 

Nací en 1945, en Aliseda (Cáceres). En 1965 apruebo las oposiciones de Maestro de 1ª Enseñanza y soy dado a ejercer en la provincia de Cádiz, donde permanecí, en niveles distintos de la enseñanza, hasta mi jubilación… mi especialidad; lingüística y literatura.   


Obra publicada

CAUCES por donde van mis poesías

A FALA.  Un subdialecto leonés en tierras de Extremadura


Textos

EL  HUMO

 

 

El humo aspira al cielo...

soporte ilusorio         cualquier desvarío

                vestido de azul,

                          es...

• --¿Llegará lejos?

 

• --Sí,

              remeda las nubes,                

 alimenta a las plantas…        

                    sombra andante que empuja el viento…

 

 en la montaña indaga, 

                                     demencia hacia el sol...

                                             

     que su madre, la llama,                                                                                                      

                            le expulsa, le excluye…

                                              

 

• --Y, si le diésemos acogida…

                                                      arroparlo…

             ¿vendría conmigo?

                                                  ¿contigo?

                                                                   ¿con Dios?

 

• --Con nadie...

                                     

• --

                               declive

 

         ocaso          ¿ qué es ?        promesas 

                                  

                espíritus de neófitos muertos

 

 

• Se ignora…

                          sólo que,

                                            arropado en su tul,

                                                            destino la gloria,

              tal como vino,

                                             fue.

 

 

 

 

 

                                                                  RESACA

 

          Quiero ponerme en pie

y mis fuerzas me olvidan...

                                            otras me sujetan;

deseo descanso, y,

                               por favor,

                                      lo pido llorando...

                               mas un cielo gris contesta.

          

         Dejadme,

                           no me llaméis,

poned algo sobre mi sueño,

                  que pese,

                                  mil arrobas encima,

para que duerma...

                              atado con gruesas cadenas

no podré escapar.

 

          Con música lejana...

                              ¿suena la marsellesa?

                                       ¿un cantar?...

¡me voy!...

                   mas no puedo incorporarme,

la falta de sueño pesa.

 

           Mi vida aspira a un campanario,

junto a una lechuza,

                                 dim, dam...

las campanas hablan

                      pero nunca escuchan,.

          ¡Oh mi cabeza!...

                                       no se ve,

pero de vez en cuando

una mosca anodina,

                                 a oscuras,

con las patas hacia arriba,

                                           boquiabierta,

duerme bajo un cristal.

 

 

 

 

 

 

                                                               BORRACHO  ESTOY

 

 

        ¿Estoy orgulloso de mí?.

                Sí.

         Pues, entonces, ¿por qué he de manifestar

vergüenza y agachar la cabeza

                                      de cómo soy 

                   ¡hip!

          ¿Soy necio?

                 No.

           Pues, entonces... demuéstralo:

aviva tu inteligencia,

              que los patanes con sus putadas,

                     ¡hip!...

               son patanes todos,

               y no serán más que yo,

que si ellos tienen bolsillos,

yo saquillos ... y ¡pum!

            Sí... que hay mochuelos,

                                 y están todos juntos,

                que yo lo sé

                       ¡hip!

junto a la luna...

                y que si son zoquetes,

será por algo...

                         pero yo no,

que yo siempre soy,

                                 y yo no

                         ¡hip!...

               ¿Estoy ido porque con dignidad,

sobriamente,

                      me enfrento a la gente?...

                   No.

                 Pues, entonces, 

                           ¡hip!...

                                        bebamos dulcemente,

que cuando gozamos de un cielo,

                           ¡hip!,

siempre vivimos,

                              y bebemos ebrios...

                     o yo qué sé, 

                            ¡hip!...

                                        me parece.